(no subject)

Ну что, не начать ли мне писать роман.
Меня давно уже преследует эта мысль – написать роман. Или картину. Или хотя бы ответ на тот мейл, что мне прислали три дня назад и уже поставили отметку – козёл, на мейлы не отвечает.
Ну а что тут такого? Я лучше картину напишу. Каждый раз, гуляя по Орсэ, по Национальной галерее, по... по всем этим местам, праздничным, милым, но таким неестественным, я думаю: ведь и я могу не хуже.
Пришёл домой, попробовал: хуже. Купил краски,дорогие, самые лучшие, льняной холст, мольберт: хуже. Вообще смотреть не на что.
Ну хорошо. Краски, да. Видение там, рука мастера. Ну ладно. Не умею, да. Но ведь роман – это же другое дело? Язык – не краски «Ван Гог», не надо платить десять евро за тюбик... грудь своя – гроша ему не стоит... чёрт, это не о том. Не надо этого. Пушкин, иди нафиг. Негр. Негр. Ненавижу тебя. Всё из-за тебя. Кой чёрт родился тут с умом и талантом... да. Хотя талант, это, ну... Ну там способности. И ум тоже, того. Вроде. Был.
Короче, иди нафиг, Пушкин. У меня тут роман.
О чём бишь он?
Забыл.
Опять не написал роман, опять.
Следующий раз напишу. Обязательно.