Le Big Mac

Впервые оказавшись в Европе не как турист, а как местный житель, постоянно ловлю себя на мысленном проговаривании беесмертного монолога Винсента Веги:
You know what the funniest thing about Europe is? It's the little differences. I mean, they got the same shit over there that we got here, but it's just – it's just there it's a little different.
Из последнего - манера посадки в трамваи. За много лет расслабленной монреальской жизни я привык, что на остановке стоит очередь, все аккуратны, не толкаются и с улыбкой пропускают друга вперед. В деловитом перенаселенном Амстердаме на подобные пустяки нет времени, поэтому, пока я растерянно улыблся и пытался становится в очередь, меня, беззвучно матеря, обтекали торопливые дяди с лэптопами и тети с мобильниками. А юркие суринамцы совершали двойной обгон, лихо подрезая всю компанию и вскакивая в дверь трамвая через долю секунды после того, как дым их последней сигаретной затяжки оказывался выдохнут в физиономии обставленной публики.
И диво - не прошло и двух-трех недель, как монреальская расслабленность слетела с меня вместе с улыбкой, а тело само вспомнило нужные движения, вбитые годами тренировок в московском метро. И вот уже плечи сами разворачиваются под 45 градусов, локоть выставляется вперед, глаза в землю, брови нахмурены - и с ловкостью ужа я скольжу в толпе местных увальней, а юркие суринамцы с легким стуком разлетаются, как кегли, с уважением глядя вслед.
Тьфу, аж противно.